- Ты знаешь, - она выдохнула дым и стряхнула пепел, - вчера мы с Леркой пошли гулять и встретили Вадика, - она снова затянулась и выдохнула. Она курила медленно демонстративно, пафосно, - У них было туса... Мы запёрлись к ним…там была трава...
Я уже почти не слушал. Мне надоели эти глупые рассказы про траву, гулянки, спиртное.
Она сидела в кресле, положив ногу на ногу и облокотившись на спинку. Она курила «Davidoff». Курила красиво. Наверное, это единственно, что она умела делать в совершенстве. Она любила быть в центре внимания и быть клеевой. А я любил её.
Порой я смотрел в её красные от травки глаза, и меня прошибала дрожь оттого, что я знал… знал, что она мне нужна, что не смогу без неё и в то же время понимал, что если я останусь, то будет хуже, что я буду переживать, где она? Как она?... И становилось больней и больней.
Сейчас она уже не моя. Уже давно. Но я не могу. До сих пор не могу привыкнуть к этому. Я постоянно думаю о ней. Знаю ведь, что надо забыть, но не могу. НЕ МОГУ.
«Зачем я пришёл? Зачем я сейчас у неё?» – крутилось в моёй голове.
Почему? По тому, что она позвала. По тому, что сказала, что ей плохо или скучно…я уже не помню. Это не важно, главное, что она позвала. И я пришел, не смотря на то, что в прошлый раз она закрыла дверь перед моим носом, назвала скотиной и послала, кинув вдогонку пустой бутылкой из-под тыкилы.
Как же я ненавижу себя за то, что её люблю! Я не могу без неё и, наверно, она это знает. Я уверен, что она пошлет меня ещё много раз, но после этого я снова приду. Я не смогу сказать себе «нет!», хотя должен.
Раньше она была не такой. Раньше в ней не было пафоса и стремления к крутизне. Она любила. Я, наверно, всё ещё надеюсь, что та она ещё вернётся. Хотя в глубине души понимаю, что этого не будет и, что я только убиваю себя.
Я хочу снова жить. Но она держит меня…или я сам стремлюсь к ней? Я не могу, но я должен…должен вырваться из этого, должен сказать себе «нет!» и мне станет легче.
- Ты меня слушаешь, - обратилась она ко мне, куря, наверно, уже третью сигарету подряд.
- Да...да...и что же было дальше? – невзначай ответил я.
- Хм…скажи, ты обижен на меня?
- За что?
- За тот раз.
- Нет, - я говорил холодно.
Она встала с кресла, подошла ближе и села на пол, передо мной.
- Прости меня.
- За что?
- За тот раз. Я не хотела, правда.
- Хм…?
- Прости… я, так не думаю… Я не думаю так, как сказала тогда… поверь.
- Угу…- мне хотелось обнять её прижать и сказать, что я верю, не могу не верить, что люблю её и прощу всё. Но я держался.
- Я больше так не буду, - она взяла мою руку и смотрела на меня так, как дети просят конфету.
- Зачем? Зачем тебе моё прощение? – по всему телу катилась радость от её прикосновения.
Она продолжала смотреть и молчать. Мои мышцы напряглись. Мне так хотелось её обнять.
- Прощаю. Конечно, прощаю и верю, - я не смог не улыбнуться ей.
- Ну, вот и здорово! – она фальшиво улыбнулась и села обратно в кресло. – Кстати, жаль, что тебя вчера не было с нами… А ещё мне пора.
- Куда?
- Да, Лёшка позвал. С ребятами во дворе посидеть.
- Опять пить?
- Да я немножко, - она махнула рукой.
- Может не стоит…
- Не твоё дело! – она «ударила», «ударила» сильно.
- Как скажешь…- я пожал плечами и, зная, что сейчас может быть, встал и пошёл к двери.
Одевшись, я вышел и крикнул: «Дверь закрой!»
Спускаясь по лестнице, я лишь услышал, как она хлопает дверью и что-то кричит, то ли мне, то ли в телефонную трубку…Не знаю.
И сново боль. Та самая ноющая прямо в душе. Я должен сказать «нет!». Я должен…должен…должен…!
P.S.: этот рассказ был написан спешал фо Poacher с ли.ру